Hace 3 noches, un recuerdo resucitó a la Mara que perdí hace más de un año...

Una de las cosas que aprendí en la única terapia que he seguido, es que una está hecha de dualidades y así es como debe aceptarse y apreciarse.

Hace unos minutos, un amigo me conversaba acerca de que no quería salir por salir con una mina; quería alguien para conversar, con quien le pasaran cosas, que le moviera el piso. Y yo me quedé pensando en que debo ser de las pocas personas que tiene a su lado alguien capaz de moverle el piso y luego volverlo a su sitio; alguien que me ama, me cuida y me respeta. Por qué mierda entonces siento otra vez la necesidad de la adrenalina en mis tardes...
Tuve un alumno hace un par de años, más chico que yo, pero ni tan pendejo... debe haber tenido unos 4 ó 5 años menos, pero a la tercera interrogación me fascinó. Culto, argumentativo, inteligente, con ese rostro pálido medio pecoso que se perdía entre unos ojos inmensamente cafés y el pelo castaño desordenado... Venía a mi casa a mitad de semana, a última hora, y partíamos conversando, luego estudiábamos y después conversábamos un poco más; puede que haya sido rollo mío (rollo de mina casada y bien casada), pero yo sentía la tensión del deseo en el aire.
En otro tiempo, no lo hubiera dejado respirar, no hubiese dejado espacio para dudas o rechazos, hubiese actuado como la Mara que ahora duerme para protección de mi familia. Para tranquilidad de todos, un día del 2005 dio su examen y lo aprobó; desapareció de mi vida para siempre, al menos de mi vida física, porque ya me ha visitado en 2 sueños y me tiene el alma en vilo en mi erótico universo paralelo...
Qué gran alivio saber que él nunca tendrá la certeza de que las 3 ó 4 veces que le toqué descuidadamente un brazo o el hombro derecho me hizo inmensamente mujer... Qué descanso a mi conciencia que sólo existieron miradas ambiguas en la vida real, aunque incluso ahora, que recuerdo nada más su antebrazo y la sensación de sus besos dados en sueños, la descarga química me hace respirar corto y superficial.

Hasta que un día el experto artista de la mirada
no tuvo bastante con palpar la niebla;
quiso ser menos polaroid y más almohada,
tuvo un mal momento y rompió las reglas
y le ofreció la aventura vulgar de un enredo en un cuarto de hotel...
amor no es literatura si no se puede escribir en la piel